Pink Tomate

Soy Pink tomate el gato de Amarilla. A veces no sé si soy tomate o gato. En todo caso
a veces me parece que soy un gato al que le gustan los tomates o más bien un tomate
con cara de gato. O algo así. Me gusta el olor del vodka con las flores. Me gusta ese
olor en las mañanas cuando Amarilla llega de una fiesta llena de sudores y humos y

me dice hola Pink y yo me digo mierda, esta Amarilla es cosa seria, nunca duerme,
nunca come, nunca descansa, qué vaina, qué cosa tan seria. Claro a veces me
desespera cuando llega con las noches entre sus manos, con la desesperación en su
boca y entonces se sienta en el sofá, me riega un poco de ceniza en el pelo, qué cosa
tan seria, y empieza a cantar alguna canción triste, algo así como I want a trip trip trip
como para poder resistir la mañana o para terminar de joderla trip trip trip.
Mierda, los días con Amarilla son algo serio. Yo voy a intentar hacer un horario de
esos días llenos de sol, esos días un poco rotos, raros, llenos de humo, un poco llenos
de café negro. Voy a hablar en presente porque para nosotros los gatos no existe el
pasado. O bueno, si existe, lo que pasa es que lo ignoramos. En cuanto al futuro nos
parece que es pura y física mierda. Sólo existe el presente y punto. El presente es ya,
es un techo, una calle, una lata de cerveza vacía, es la lluvia que cae en la noche, es un
avión que pasa y hace vibrar las flores que Amarilla ha puesto en el florero, el presente
es el cielo azul, es una gata a la que le digo eres cosa seria y ella me responde sí, soy
cosa sería, mierda, el presente es un poco de whiskey con flores, es esa canción con
café negro, es ese ritmo con olor a tomates, ocho de la mañana, techos grises, téticascon pecas, nada que hacer I want a trip trip trip mierda, que cosa tan seria.
6:00 a.m.
Llega Amarilla de una fiesta y me dice oye Pink, ¿Cómo vas? Y yo le contesto bien,
todo va bien. Amarilla tiene el pelo revuelto, me acaricia y yo le doy un arañazo en
una nalga, como para no perder la costumbre. Amarilla se dirige a la cocina y se
prepara un café, mira por la ventana, se acaricia el pelo y dice que la vaina esta jodida
y yo pienso que en verdad todo esta jodido. Los árboles están jodidos, las calles están
jodidas, el cielo esta jodido. Las palomas están jodidas. Mierda. Yo también estoy
como jodido. Me dan ganas de ahogarme en salsa de tomate.
7:00 a.m.
Rojo o tal vez azul. No sé. El sofá donde está sentada Amarilla tiene tal vez esos dos
colores. Amarilla se fuma un cigarrillo. Se lo fuma sin afán. El humo azul de su
cigarrillo me envuelve. Amarilla me hecha directo a los bigotes. Amarilla se arregla las
uñas y corta uno de los bigotes. Puta mierda. Siempre hace lo mismo cuando está
deprimida. Luego subimos a la azotea y Amarilla abre los brazos, respira y me dice
que la mañana está perfecta para suicidarse. Entonces me agarra y me lanza a otra
azotea que queda abajo y yo doy vueltas y vueltas y por mis ojos pasan el cielo azul,
los edificios, las nubes, el sol, las ventanas, los ruidos y finalmente caigo parado en la
otra azotea en medio de un poco de ropa extendida y digo mierda, esta Amarilla es
cosa seria. Subo hasta donde está Amarilla y me acurrucó entre sus piernas y pienso
mierda, qué rico. Me arrepiento de haber pensado en ahogarme en salsa de tomate.
Comemos galletas de chocolate y miramos la ciudad. Amarilla se sienta y lee el
periódico. Me muestra una noticia de un hombre que mataron por una orinada.
8:00 a.m.
Sube el viejo Job, el vecino de Amarilla, con un poco de café. Con Job viene Lerner,
su gato. Lerner es un poco tímido. Yo saludo a Lerner y le digo oye Lerner ¿Qué te
pasa? Y entonces Lerner se esconde detrás de las piernas del viejo Job y me dice no
Pink no me pasa nada, fresco loco. El viejo Job se sienta al lado de Amarilla y respira
hondo. Ya me lo conozco. Le gusta oler el champú que usa Amarilla. Fresa. A mí
también. El viejo Job le echa un poco de Brandy al café y deja la botella destapada.
Meto mi lengua en la botella. Me gusta sentir ese mareo del brandy, ese mareo que

quema por dentro a esta hora cuando todo parece normal, cuando todo el mundo se
dirige al trabajo, cuando todo el mundo piensa cosas correctas. Me gusta ese mareo a
esta hora cuando no es normal que uno esté un poco ebrio, un poco triste, un poco
como vuelto mierda.




9:00 a.m.

Bajamos. Estoy mareado por el brandy. Ebrio. Estoy envenenado por la mañana, por el

cielo. Mentira. Estoy envenenado por Amarilla en la mañana, por Amarilla en el cielo,
por ese olor de Amarilla que se haya diseminado por todas partes. El día huela a
Amarilla. Miro hacia el cielo y veo en las nubes la forma de sus nalgas, la palma de
sus manos. Veo los árboles y el ruido de las hojas me dicen oye gato marica pon
atención te habla Amarilla. Mierda, qué cosa tan seria trip trip trip.
10:00 a.m.
Amarilla se despide del viejo Job. El viejo suspira y le mira las nalgas. Lo comprendo.
Antes de despedirse el viejo Job le dice que más tarde viene con una torta de naranja yAmarilla le dice está bien viejo, está bien. Amarilla cierra la puerta y se abre la camisa.
Se fuma un cigarrillo. Abre la ventana. Se coge las tetas, observa sus pecas iluminadas
por el sol, se mira las manos y finalmente se queda estática ante su reflejo en la
ventana y trip trip trip. Es evidente: Amarilla ha empezado a tejer la red de su día allí
frente a la ventana. Está un poco desesperada trip trip trip. Suena el teléfono. Amarilla
contesta. Se ríe y dice que en realidad no sabe si tiene ganas de una orgía o de un pan
con mermelada trip trip trip.
11:00 a.m.
El sonido del agua me aturde. Afuera hace sol. Amarilla se baña. El ruido del agua
inunda el día, la mañana, el mundo, árboles. En ese momento solamente existe ese
ruido. El mundo se reduce al sonido del agua cayendo sobre el cuerpo de Amarilla,
sobre sus tetas, sobre sus nalgas, sobre su cuello, sobre sus piernas. Eso es el mundo:
agua, Amarilla, la canción que canta trip trip trip, el rayo del sol que cae sobre mi
cuerpo. Nada más. Amarilla sale del baño y me dice que salgamos a decirle adiós al
cielo azul con las manos.
12:00 m.
Amarilla prepara algo para almorzar. Alguna receta con tomates. Fuma mientras pela
los tomates. Dice que ayer fue a presentar una entrevista para un trabajo en la fábrica.
Creo que una entrevista para un trabajo es algo así:
Nombre: Amarilla.
Estado civil: Soltera.
Religión: Ninguna conocida. Alguna vez intentó ser Krisna pero la cogieron
comiendo una hamburguesa grasienta y la expulsaron. Pero se había leído parte
del libro de los Vedas. Después intentó ser vegetariana. Tampoco le funcionó.
Por último se metió a una liga que defendía las ballenas. Hasta donde sabia su
madre la bautizó. También hizo la primera comunión en la iglesia de Jesucristo
Obrero.
Sexo: Perdió la virginidad en el asiento trasero de un viejo Ford, una noche de
verano.
Dirección: Avenida Blanchot.
Enfermedades: Las de la niñez y alguna que otra infección pasajera, sin
importancia.
Experiencia laboral: Mesera de bar, acomodadora en un cine, alguna vez
vendió lotería, traductora.
Estudios: Empezó a estudiar de noche inglés y computación pero la echaron a
mitad de semestre porque un malparido profesor se lo pidió.
Idiomas: Algo de inglés. Se sabía toda la canción Copacabana de Barry
Manilow.
Comemos en silencio. Amarilla me dice que tiene ganas de hacer siesta porque
siempre que duerme a esa hora sueña con barquitos de papel en la mitad de un cielo
azulito. Pienso en sus nalguitas rosaditas trip trip trip.
1:00 p.m.
Amarilla está dormida. De pronto suena el ding-dong del timbre. Mierda, debe ser el
viejo Job. Otra vez ding-dong. Mierda que viejo tan insistente. Ding-dong. El viejo Job
se sienta junto a la puerta y empieza a comerse la torta de naranja. Le da un poco aLerner, el gato tímido. Salgo por una ventana y me acerco lentamente. El viejo Job me
ofrece un poco de torta, pero yo la rechazo. Mierda, qué cosa tan seria. Le digo a
Lerner que qué le pasa, que qué se cree, que más bien nos vayamos a cazar raticas
como debe ser. Lerner se avergüenza y me dice claro Pink.

2:00 p.m.

Amarilla se despierta. Estoy junto a ella. Amarilla se dirige al comedor y se sirve un

poco de whiskey. Suena el teléfono y Amarilla contesta. Se ríe y dice que en verdad
haga lo que le dé la puta gana. Entonces me acaricia y me dice que me va a llevar al
hipódromo para que conozca a los caballos. La veo y pienso que en verdad haga lo que
le de la puta gana conmigo trip trip trip.
3:00 p.m.
Salimos a un parque. La tarde está un poco triste. Un poco rota. Un poco difusa. El
cielo esta gris y hace un poco de frio. Amarilla me dice que tiene ganas de tomarse una
fotografía en un día triste. Amarilla se sienta bajo un árbol y saca una botella de
whiskey. Toma un sorbo o ensopa su mano con el whiskey y yo le lamo la palma
lentamente, sin afán. Nuestro árbol grande e inspira confianza. A los pocos minutos
una sirena interrumpe la calma del parque. Mierda. Unos árboles más allá una mujer se
trata de ahorcar. La policía llega a tiempo en impide que la mujer se ahorque. Claro, la
policía siempre se tira todo. Esa mujer ahorcada hubiera completado lo que le faltaba a
ese día para ser más triste trip trip trip.
4:00 p.m.
Llega Sven, un individuo que huele a tigre fatigado, Le da un beso a Amarilla en la
boca, en la mitad de los dientes y mierda, pienso que este par se quiere. Sven dice que
el próximo sábado la va a llevar al hipódromo y que va a apostar por Escarabajo, que
Escarabajo lo va a sacar de la quiebra y le promete que se emborracharan con vodka
en una tarde de sol y que irán a la playa y le comprará una pelota de colores y le dirá
que la ama. Pura mierda.
5:00 p.m.
Estamos de nuevo en el apartamento de Amarilla. Sven le dice a Amarilla que los
sábados son los días del amor y los caballos y entonces se encierran y hacen el amor.
Me dan ganas de ahogarme en salsa de tomate trip trip trip.
6:00 p.m.
Debajo de la puerta de Amarilla empieza a salir humo. A los pocos instantes salen
Amarilla y Sven desnudos. Sven se dirige a la cocina y trae un balde con agua y lo
hecha sobre la cama, que está en llamas. Amarilla le grita a Sven que se vaya que haga
lo que le dé la puta gana. Sven trata de abrazarla y le dice fresca muñeca, no ha pasado
nada. Amarilla se pone a llorar y dice que tiene ganas de vomitar. Sven le dice
tranquila muñeca, vomita. Mierda, mucho trip trip trip. Amarilla coge la ropa de Sven
y la lanza por la ventana y después empieza a lanzarle los vasos a Sven. Uno, dos, tres.
Cuatro putos vasos. Qué cosa tan seria. Sven sale con toalla enrollada y recoge su
ropa. Desde abajo le grita a Amarilla que es una muñeca muy salvaje, como a él le
gustan trip trip trip.
7:00 p.m.
Salimos de nuevo a la calle. Amarilla lleva consigo su ropa y la va regalando por el
camino. Me siento como en esos cuentos de hadas donde la princesa perdida vadispersando cosas para recordar el camino a casa. Entramos a un bar y Amarilla pide
una botella de vodka y le regala una camisa de flores al hombre del bar. Una canción
triste suena en el fondo. Don´t Leave Me Now. Amarilla enciende un cigarrillo, mira
hacia el fondo del bar, se marea con las luces, mira a esos hombres de camisas de
colores que entran con esas miradas que dicen hoy soy todo tuyo mamita y entonces
Amarilla dice un momento muñecos hoy no quiero enredos don´t leave now trip trip
trip. Amarilla se echa todo el contenido de la botella por todo el cuerpo. Después se
acerca al hombre que atiende en el bar y le dice que cuando lo ve no sabe si darle un
beso o cortarse la venas. El hombre le dice, fresca muñeca, todas las muñecas son
iguales y le indica que el baño esta al fondo a la derecha y que cerca del espejo hay
una cuchilla. Fresco muñeco, le responde Amarilla y entonces pide un cocktail
llamado Lluvia ácida.
8:00 p.m.
La noche está demente. Las luces de la ciudad son pequeños ojos rotos, locos,
alucinados que nos vigilan. Me dan ganas de estar en la mitad de una autopista. En la
esquina nos encontramos con Sven. Se abrazan y Amarilla le dice que le haga el amor
hasta el amanecer, ni mas faltaba preciosa, que le meta la lengua hasta el estómago,
que le toque el culo una y otra vez porque está haciendo frio, que no deje de lamerla
mientras suena Touch Me, que le inyecte susurros entre sus dientes Touch Me, que le
toque sus manos llenas de pequeñas líneas solitarias Touch Me, sus nalguitas rosadas
Touch Me, sus ojos llenos de pececitos nocturnos, sus palabras invadidas de cielitos
rasgados Touch Me please hasta el amanecer, hasta cuando el sol raye el cielo con su
luz, ni mas faltaba muñeca trip trip trip.
9:00 p.m.
Muere el viejo Job. El apartamento está lleno de gente. Mierda. Amarilla entra y le da
un beso en la frente al viejo. Amarilla pregunta por Lerner, el gato tímido de Job, pero
nadie sabe dónde está. Amarilla y Sven van a comprar flores para Job. Al poco rato
regresan.
Subimos a la azotea. La noche. La lluvia. El calor. Amarilla esparce las flores sobre la
noche oscura. Las flores caen y se infiltran en el olor de la oscuridad. Lentamente
flores blancas sobre la espuma de la noche. Una. Dos. Tres. Cien flores en la calle, en
la humedad del reflejo de las nubes en la lluvia. Flores. Flores en el núcleo de las
babas de Amarilla. La lluvia. Empieza a llover y las gotas de lluvia mojan la noche, las
manos, las flores de la calle. Amarilla dice que los sábados son los días de los gatos, de
los caballos y de los muertos. Mierda, qué cosa tan seria. La ciudad entera está muerta
trip trip trip. Flores. Flores. Lluvia.
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